Vez por outra, tenho vontade de nunca sair de meus poemas.
Neles tudo posso.
Tudo faço.
Tudo costuro.
E o faço perfeito:
A flor, o belo, o dia, o mar, o peido, o ronco, o beijo, a ignorância e o amor.
Os passos, a música, a calvice, o click, o arcaico, o jovem, a paciência, a pedra e o dinheiro.
A esperança, a vassoura, a comida, a ida (ou a vinda), a fera e ela.
A megera, o corrupto, a química, a pista, o segredo, o dedo e aquele pistoleiro.
A letra, a dança, a matança, a recaída, o adultério, o mundo, o cru e os livros.
A chuva, os planetas, as ideias, os assaltos (ou furtos), as canecas, os cafés e os quase tudo.
Menos a tinta para essa caneta...
Pois meus poemas são feitos de sonhos e, de vez em quando, eu ainda tenho que acordar.
