eu sou você!

O amor que você plantou, cultivou... Nasceu.

A dor que você não alimentou, piorou... e escorreu:

no canto da boca, pelo canto da boca (...)
ôca! como a sua preguiça de perceber
que você, sou eu.

A abelhinha que mordiscava o pão da janela da vizinha,

enquanto batia as asas que tinha,

já mirava o próximo voo.

Que levantou depois que o sol se foi

pra de trás do buquê de árvores

e por cima, passou, de um boi 

e um montão assim de lajes.

Mas chegando onde chegou

se lembrou de que quereria

mais,

então voou de novo por onde passou

feliz do jeito que a abelhinha faz.

Repare bem. Que mal tem?!

Palavras, vento e martírio.
São tudo a mesma coisa:
só servem
para
refrescar embaixo
da saia
da puta
que quer
se
esconder do mundo.

Trovas, e trovas, e trovas...
Mas ai você bate de novo
E trevas, e trevas, e trevas...

Grita mais uma vez

...e trovas...

Desiste

...e trevas...

Cospe

...e trovas...

Olha pra traz 

...e trevas...

Olha pra frente

...e trovas...

afinal de contas...

você não merecia mesmo.

Vez por outra, tenho vontade de nunca sair de meus poemas.

Neles tudo posso.
Tudo faço.
Tudo costuro.
E o faço perfeito:

A flor, o belo, o dia, o mar, o peido, o ronco, o beijo, a ignorância e o amor.

Os passos, a música, a calvice, o click, o arcaico, o jovem, a paciência, a pedra e o dinheiro.

A esperança, a vassoura, a comida, a ida (ou a vinda), a fera e ela.

A megera, o corrupto, a química, a pista, o segredo, o dedo e aquele pistoleiro.

A letra, a dança, a matança, a recaída, o adultério, o mundo, o cru e os livros.

A chuva, os planetas, as ideias, os assaltos (ou furtos), as canecas, os cafés e os quase tudo.

Menos a tinta para essa caneta...
Pois meus poemas são feitos de sonhos e, de vez em quando, eu ainda tenho que acordar.

Tem gente que anda te vendo

Tem gente que anda se escondendo

Tem gente que anda reparando 

Que você só está caminhando.

Não há legenda, tradução ou qualquer tipo de blindagem
Não há resquício, migalha ou qualquer tipo de resto
Não há suave, só seco
Não há ternura, só indelicadeza
E também não há quem ponha a mesa
Muito menos empregado do Diabo
Muito menos um mapa
Muito menos um diário ou uma receita
Muito menos o "menos"

Só existe o tudo:
Tudo está em todos
Todos querem tudo
Sem terem nada, senão a eles mesmos.

Ás

Não havia cartada decisiva. 

A manga estava vazia. 

(Como vazia está a praça, a página). 

O fato é que não deu, mas poderia ter dado.

...

Já que não deu, por que ainda pensar? 

-Dor física é muito insignificante e vaga perto do pretérito descuido e posterior arrependimento.

Se ausentar por covardia 

-constrói o martírio retórico

Descartar a oportunidade de agir ou de consequência

-é renegar a vida.

Mas remoer palavras em mente?

-é beijar o inferno à lábios secos.

A última 'carta' nem sempre está às mãos de fato.

O contraste do ambiente era macabro.

Raízes em lugar de frutos.

Sombras em lugar de Sol-nascente.

Era lama em pleno deserto.

E só porque era deserto, era certo aquela miragem?

E quem disse que a margem era segura?

O barulho veio conforme....

conforme...

um enorme...

enorme número de motivos.

motivos macabros;

macabros insultos;

e por ser insulto, logo ofensivo

porém, quanto mais ofensivo me tornava, mais recuava

e dava 

para ver que

conforme frutos mesquinhos iam nascendo

eu ia recuando,

mas nadando não era possível,

então me tornei passível.

passível de erro

e quando errei

ignorei

ignorei

...ignorei

e quando me dei conta vi que  

 o contraste do ambiente se tornava macabro

raízes em lugar de frutos 

sombras em lugar do Nascente 

Era lama em pleno deserto (...)

E o seu uniforme era amarelo como seus olhos de pinga
E o seu andar de centopeia lhe denunciava
E o seu cigarro, quase apagado, era tremuladamente mal tragado
E os seus ombros carcundos estavam logo atrás dele
Mas e o seu chapéu de malandro?
Não estava lá.
Esqueceu-o em cima da cabeceira;
Entre o seu copo de café amargo e
A sua matinal desconfiança.

Não satisfeito
Tirou do bolso, ergueu e
Tragou mais um maço
E como era janeiro
Decidiu recomeçar

Começou pelo amarelo
Seguiu pelo andar
Deu nos ombros
Porém terminou tropeçando.

É como Salto Alto: quem tão só finge saber 'andar', logo é notado.

Dona Rafaela

----Dona Rafaela sempre verifica as toalhas-de-mesa da cozinha e da sala, antes de sair;
para ver se estão perfiladinhas à maneira dela. E o seu penteado.
----O cheiro de seus biscoitos à forno pairam longe!
seus bolos, bolachas, seus banho-e-maria de creme de leite, etc e tal são perfeitos.
É uma pena ser fissurada só em forno e na presilha rosa de seu cabelo.
----Seu cacoete com o queixo se intensifica quando escuta uma boa piada.
Há! Muito engraçado.
----Dona Rafaela teve um amor marinheiro quando jovem, e o espera até hoje.
Já não é tão engraçado assim. Mas ainda sim, é-a feliz.
----Ele disse uma vez algo sobre cabelos soltos. Parece que ela o espera para soltar.
(...)
Seu nariz sempre foi fino.
E ela jamais gostou de Vinil.
Dançar, por vezes, fora seu hobby, mas
nunca saíra do canto de seu sorrido-de-lábios olhando um belo casal o fazendo.
Dona Rafaela morreu tentando mudar algumas coisas.
As quais ela mesmo não sabia que já tinham mudado há muito.
Engraçado ou não, ela nunca reparou.
(...)
Foi embalsamada de cabelos presos. E com a Dúvida. E sem o Marinheiro.

Enquanto isso, ou aquilo ...

Vou à pé de onde pra aonde:

Por quando ando

Por quanto canto

Ou por onde planto.

Monto o manto atrás

Ponho o sonho no cais

E viajo mesmo sem passagem

À margem de quem só fala que faz.

(ps.: É uma criança especial)

Minha vida acordeônica

Meu acordeon desafinado?, mas

Quem disse que acordeon desafina?

Quem disse que linhas retas se entortam?

Quem disse?

Quem reclamou o momento?

Quem?

Quem cuspiu no próprio prato?

Quem? Que ato?

Talvez o fato...

Seja

Que minha vida não é

Nem grossa, nem fina.

Ora pois, quem foi que disse que acordeon desafina?

Absurdo

Mais um dia me saio a caçar bruxas.
E como outro qualquer, dia, ensaio
meus furtos, sobrevivências, lembranças, angústias, sabores, dores, etc.
Ergo as mangas, as sujo, por descuido.
Inclino e pego
meu arco e estacas, minhas botas, minha vergonha e meu corpo.
Abro as janelas, a mente, o saco de fichas.
Daí cai uma, ficha.
Parece...
Eu acho...
Bem, nao tenho como ter certeza
mesmo, levanto voo.
Se eu cair, será bom que
a sensação me fará acordar, ver as verdadeiras bruxas,
as verdadeiras facetas e as verdadeiras faláceas.
As verdadeiras que eu nunca saberei se são as próprias ou se,
de fato, existem mesmo.
Já que certas coisas morrem com a gente.
Até a dúvida.
Até os sonhos.
Até a dignidade.
Até nossas próprias bruxas, que
alguns por ai tem vontade de caçá-las.
...absurdo.

Caiu
cara
na lata
de patê
do vizinho
mocorongo.
Daí, ascendeu
ontem, e
caiu hoje.
ôje.
Viu
o que não viu.
Mas quem disse que era verdade?
A insanidade.

Nossos ditos, pois, serão nossos dogmas um dia.
Já que, enquanto não, só tenho tropeçado em minhas letras,
lutando para estar certo comigo mesmo.
Ah! Beleza humana onipresente.
...
Falo para não fazer... e faço.
Falo para não ir... e vou.
Tento me calar, mas acabo dando com a língua nos dentes.
Linda e bela, castiga-me sem misericórdia, irracionalidade.

Nunca fui, e já estou cansado de ser,

Nunca pedi, e já não aguento mais esperar

Nunca pensei que precisava pensar, pensar, pensar...

Contudo, sempre quando fui, jamais pedi pra ser,

Sempre que recebi, jamais encomendara,

Sempre que falei, percebi que jamais precisei falar, falar, falar...

Embora tantas coincidências,

Um pouco de sentido faz falta, falta, falta...

Poemas e Gostos

Eu quero que tu cozinhes para mim
Eu quero que tu cozinhes  para eu poder provar
Eu quero poder provar do seu papá
Pois um dia, quando a gente casar,
Eu vou querer e precisar
Que tu cases poemas em nosso lar.
Poemas cujos gostos serão casados com temperos
Exalando o corriqueiro...
O Corriqueiro hábito do café na cama,
De você de pijama,
De quando a gente se ama,
De quando a gente janta,
De quando,
Na lama,
A gente levante e fica de pé.
É.
Mais ou menos isso.
Aqui, ali, a co lá.
Lá.
Em nossa casa que eu irei poemar o seu papá.

Vida de uva

Gostaria de viver num mundo onde todos dessem bom-dia

Gostaria que todos soubessem o porquê do cheirinho de chuva

Gostaria que o mundo fosse mais alegria

Gostaria que a vida fosse eternamente um doce de uva

Livre é aquele que pode voar,
Feliz, também, é aquele passarinho que pode cantar
Canções que nos façam perceber
Que para viver
Oh, bem viver!
Tão somente basta ter
Que as escutar.