Bandida! Cúmplice de meus crimes!

Puta
livrai de mim o mal
afestai de mim aquele pau
que mataste o corvo!

Do orvo...
o orvalho; novo.

Vinde o ovo,
e galinha depois!
dois, mais dois (...)

Murra, urra e burra!
feche o tempo e pare de chover, tempestade...

Aproveite e
Pare de contar!,
 pois a descência, o animal e a flora não vão se importar
se você tenta me ler e és incapaz de compreender.

tente me ver!

eu sou você!

O amor que você plantou, cultivou... Nasceu.

A dor que você não alimentou, piorou... e escorreu:

no canto da boca, pelo canto da boca (...)
ôca! como a sua preguiça de perceber
que você, sou eu.

A abelhinha que mordiscava o pão da janela da vizinha,

enquanto batia as asas que tinha,

já mirava o próximo voo.

Que levantou depois que o sol se foi

pra de trás do buquê de árvores

e por cima, passou, de um boi 

e um montão assim de lajes.

Mas chegando onde chegou

se lembrou de que quereria

mais,

então voou de novo por onde passou

feliz do jeito que a abelhinha faz.

Repare bem. Que mal tem?!

Palavras, vento e martírio.
São tudo a mesma coisa:
só servem
para
refrescar embaixo
da saia
da puta
que quer
se
esconder do mundo.

Trovas, e trovas, e trovas...
Mas ai você bate de novo
E trevas, e trevas, e trevas...

Grita mais uma vez

...e trovas...

Desiste

...e trevas...

Cospe

...e trovas...

Olha pra traz 

...e trevas...

Olha pra frente

...e trovas...

afinal de contas...

você não merecia mesmo.

Vez por outra, tenho vontade de nunca sair de meus poemas.

Neles tudo posso.
Tudo faço.
Tudo costuro.
E o faço perfeito:

A flor, o belo, o dia, o mar, o peido, o ronco, o beijo, a ignorância e o amor.

Os passos, a música, a calvice, o click, o arcaico, o jovem, a paciência, a pedra e o dinheiro.

A esperança, a vassoura, a comida, a ida (ou a vinda), a fera e ela.

A megera, o corrupto, a química, a pista, o segredo, o dedo e aquele pistoleiro.

A letra, a dança, a matança, a recaída, o adultério, o mundo, o cru e os livros.

A chuva, os planetas, as ideias, os assaltos (ou furtos), as canecas, os cafés e os quase tudo.

Menos a tinta para essa caneta...
Pois meus poemas são feitos de sonhos e, de vez em quando, eu ainda tenho que acordar.

Tem gente que anda te vendo

Tem gente que anda se escondendo

Tem gente que anda reparando 

Que você só está caminhando.

Não há legenda, tradução ou qualquer tipo de blindagem
Não há resquício, migalha ou qualquer tipo de resto
Não há suave, só seco
Não há ternura, só indelicadeza
E também não há quem ponha a mesa
Muito menos empregado do Diabo
Muito menos um mapa
Muito menos um diário ou uma receita
Muito menos o "menos"

Só existe o tudo:
Tudo está em todos
Todos querem tudo
Sem terem nada, senão a eles mesmos.

Ás

Não havia cartada decisiva. 

A manga estava vazia. 

(Como vazia está a praça, a página). 

O fato é que não deu, mas poderia ter dado.

...

Já que não deu, por que ainda pensar? 

-Dor física é muito insignificante e vaga perto do pretérito descuido e posterior arrependimento.

Se ausentar por covardia 

-constrói o martírio retórico

Descartar a oportunidade de agir ou de consequência

-é renegar a vida.

Mas remoer palavras em mente?

-é beijar o inferno à lábios secos.

A última 'carta' nem sempre está às mãos de fato.